
Ι.
Όλοι γράφουν.
Άλλοι στο χαρτί
κι άλλοι στα μόρια του ανέμου
όπως οι μύγες το τραγούδι τους.
Μα οι φωνές
γυμνές ή ντυμένες με τον ήχο τους
δεν έχουν άκρη.
Είναι μονάχα ένας κύκλος.
Θα κόψει άραγε κανείς τον κύκλο;
Θα βρεθεί ποτέ ο ποιητής
με το μαχαίρι στην καρδ...